odore di poggia.slavati picchiettano sul vetro i pensieri.nero e denso il sangue,sporco di fumo il respiro.Danza il solstizio d'autunno e ondeggio di primavera.chi è l'autore di queste pennellate rosa su una tela scura?un pugno di demoni foderiamo nel cuscino eppure uno solo di essi è reale.un paio di occhiali spessi come clessida per vedere che oggi è già domani e siamo insieme.insieme l'unica spada per difendere il reale.L'unica spada per fendere il cuscino .L'unico istante da non abbandonare.